Конкурс:Дизайн Рабочего Кабинета

[Nastj22]

Есть такой персонаж в славянской мифологии - Лихо одноглазое. Кажется, мы с ним родственники. Стоял мост над речкой. Много лет стоял, никого не трогал. Машины по нему ездили, люди ходили, все было хорошо. Стоило мне перейти на другой берег за улетевшей кепкой, старина мост вздохнул, хрупнул, окутав все пятиметровым облаком бетонной пыли и осел в воду. Как его и не было. Стою, как дура, с кепкой. Но это присказка.

Все друзья и знакомые, которые приглашают меня покутить на природе, знают, что скучно, конечно же, не будет. Потому что всегда найду в лесу филина, который защищая гнездо будет гнать километра два по пересеченной местности (что вы хихикаете, знаете как это страшно?) Провалюсь в какой-нибудь заброшенный погреб, попутно переломав себе все что только можно в отдалении от врачей и благ цивилизации, перепутаю воду в бутылке и жидкость для розжига и сожгу обувь и плавки всей экспедиции. Вспомнить конечно будет что, но на грани истерики.
И вот, в какой-то период жизни подрабатывала я пошивом реконструкторских шмот. Тех, что все из себя льняные, шерстяные и конопляные. С фибулами и прочими медными подвесами. Честно хочу сказать, я дитя двадцатого века, и обожаю время, в котором живу. Поэтому все реконструкторское воспринимается как игрушки и баловство. Ну не добегали с палкой в руках люди в свое время, пусть играются: все лучше, чем водку по подъездам глушить. Другое дело глушить эту водку-то в шатрах, под волынку, в окружении прекрасных дам, которым потом все вот это вот предстоит отмыть, отстирать и подмести.

Одна такая компания собиралась на очередную встречу и пригласила меня, так сказать поглядеть, а заодно и по хозяйству помочь. Приглашение застало меня врасплох, поэтому шмот на себя пришлось шить в запаре на швейной машинке.
Встреча была не фестивальная, вся из себя кулуарная, в шатрах, лошадях и круге повозок. Так сказать, для избранных. Первый день меня задрали совершенно все, щупая край верхнего платья, и со своими «не исторично» доставшие аж до камизы. Да мне плевать, что не исторично, жопа не мерзнет и то хлеб. Естественно, вечером была попойка, а утром следующего дня должны были быть турниры премиум-класса.
Утром я сидела верхом на призовой бочке сидра, литров на сто, и раздавала всем страждущим алкозельцер. Вернее, не всем, а только тем, кто меня за шовчики не щупал. Остальные слышали фразу: «Не исторично, ищите рассол»

День был солнечный, жаркий. Смешались в кашу кони-люди. Шучу. Коней все берегли и чуть ли не молились на них, ибо дорогое развлечение. А вот люди в бугурте колбасились знатно. От души и до промятых шлемов. И вот, все чествуют победителя, выкатывают бочку и меня с ней на ристалище, приносят кран, который нужно вбить, а бочка натуральным манером — взрывается.

Черт его его знает, почему... То ли нагрелась очень сильно и треханули ее на тачке, то ли я надавила своим курячьим весом. Непонятно. Но факт остается фактом, сидра в ту поездку наглоталась только я, причем с избытком.
Больше меня на эксклюзив-выезды не звали Потому что то коневоз сломается, то в майское древо молния попадет. Да я и не грущу особо, быть родственником Лиха, очень даже приятно.